Caen.

Las cosas caen por su propio peso, la cuestión es que caen. Y no me gusta que caigan.
No importa ni el dónde, ni el cuando ni el porqué. Caen simplemente, y jode muchísimo.
No duele, ya aprendí a que las cosas no duelan lo más mínimo, pero jode.
No los hechos, eso es estúpido, la cosa es que molesta haberse equivocado de nuevo.
Intentar cambiar todo, darle la vuelta, torcer en la próxima curva y cuando llegas darte cuenta que aunque todo no fuese bien así las cosas iban peor.
Pereza por tener que volver a empezar, a decostruir el agujero y subir, otra vez, y caminar hasta encontrar otro de esos prados de flores de colores, y ver luciérnagas.
Sigo caminando, siempre. No dejaré de hacerlo. Hasta que las rodillas no den más de sí.
Pero tío, parece que el maldito invierno no termina y nada huele verano ya en esta habitación.
Ni me quedan canciones bajo el bolsillo, ni me derriten ni derrito, no sé ni siquiera si me quedan sus miradas.
Bueno, sus letras rosas me dicen que no me hagan daño nunca, y que llega siempre llega.
Le voy a hacer caso, ¡ qué remedio ! Si como el chico del tejado no hay ninguno.